Horas de la bahía

Del diario en la bahía,
un taller para llevar

Coordinador: poeta Ricardo Yáñez

Semana Santa del 2010

necrosis

I

-¡ya! que no duela

los días fechados para el amor
se han agotado

el amor mismo
se extinguió
se derritió
en berrinches
se suicidó

II

no quiso entender
que le tenía
amor
me quedé
trabada

luego

el corazón

se aferró a su mandíbula
de un golpe

III

la memoria repite los nombres.

darse cuenta que no existe.

el amor lo inventamos
para no sentir
ese abandono.

IV

rompes la noche
y el encanto;
repites una canción
y dices que todo duele.

sin embargo,
es fácil:
te irás.

y vendrá la ruina,
estallaré
en odio
y me cagaré
sobre ti y los tuyos.

V

sobre mí,
la noche sospecha
dice
que me destruyes
que acabaré
por matarte.

dice
que no existes.
pero yo te invento.

VI

parlotean, acechan.
no seré su víctima.

en la casa-chiquero
se tragarán sus lenguas
de salivas amargas
y de culpas.


Gabriela Puente (2005), necrología, Navachiste Ediciones-Ayuntamiento de Guasave.

El alba de tus labios

¡Porque en ti existe
el placer de vivir hasta la muerte
ante la eternidad de lo probable!...

Rubén Darío

Ha amanecido amor y estás tan lejos
Ven

Estoy abriendo la ventana para que entre el día
para que pasen las voces de la calle
a conversar con mi silencio
para escuchar tus pasos que vienen de muy lejos
Ven

Aquí nadie nos ve
Acércate
Descansa
Deja la envidia de los otros en un pozo
Quiero escuchar tu voz hasta que el viento hable

Ven

Te abrazaré

Ovíllate en mis brazos
Déjame ver el alba de tus labios
Y ver crecer el día en tus ojos
Descender por tu vientre tarde abajo
hasta encender la noche
y despertar veranos en tus muslos
en el vaivén sediento de los cuerpos

Ha amanecido amor
Pero me falta el sol que llevas en tus manos
Envuélveme en tu piel
quiero sentirte entre mis brazos

Ha amanecido amor

¡ay y estás tan lejos!

Vidal Flores (1997), de A la orilla del alba, Violín de viento, UAS-SUNTUAS-Académicos.

Fotografía: Armando Huizar

Navachiste 2008

Para quien quiera leer una crónica del festival Navachiste de ese año, la encuentra en: http://www.jornada.unam.mx/2008/03/30/index.php?section=cultura&article=a06nlcul

Fotografía: María de los Ángeles Rivera

Noche última

Noche

señora de plata

de ausencias y presencias sin espejo

(el único espejo son las sílabas de la muerte

que insisten en mi cabeza)
Yo seré agua siempre

nunca muerte en la soledad de los manglares

Esto lo ignora la mujer que duerme a mi lado

y veo su rostro de amorosa venada

Al desprenderse de mi cuerpo

sufrirá la muerte más dura que suscita el oleaje

Noche

otra tiniebla me sitia paso tras paso en el asfalto

me toca la espalda

se confunde con el olor de la mujer que amo

guía mi lápiz al escribir estas palabras

únicas joyas del poeta

Salva la sed mi premura de alcanzar la llama

aquella que me nace con la ola y con la sangre

Vivo

al salir el sol y al ocultarse

En esta ciudad no hay asideros para escanciar la vida

Noche

déjame abrir el corazón al nuevo día

Gilberto Cabanillas (2004), de Piedra marina, Plegaria para el vuelo, Dificur-Siglo XXI.

Imagen tomada de Diccionario de la Cultura Sinaloense, Gobierno de Sinaloa-Difocur.

De la bahía: entremilpas.com

Navachiste

Contra viento y jejenes,
molido el cuerpo

diviso insomne desde mínimo iglú

de qué suave modo

la bahía desnuda su esplendor

sobre barcas y cerros.

Es la increíble cita de poetas y teatreros,

músicos, pintores,

cineastas sin película,

marginales del abismo y arrieros del mar.

Expuestos al silencio,

niños absortos

van y vienen entre damas provincianas.

("¿En qué estás pensando, madre,

que mi mirada no te alcanza?")

Sobre un fondo de fogatas y guitarras,

fulgores del cordaje,

una estación espacial nos observa.

A ras del mar sobrevuelan

aguas dominadas del Pacífico

pelícanos, tijeretas y fragatas.

Navegan sombras de la madrugada.

Bajo arena y lodo,

junto a almejas y conchas,

acecha la mantarraya.

Al paso de las pangas

ráfagas de aves se dispersan

y vuelven a reunirse

en los islotes.

Alfombradaas de guano de murciélago,

las altas grutas conservan soles

y cuadrículas punteadas

de estuco blanco.

Por los cerros deambulan jabalíes, pumas y asnos.

La noche que se va no es templo

sino universo abierto

y el lenguaje planetario

se despliega

en variadas singladuras.

El lucero del alba

hiende en dos al océano

que la luna abandona,

cuando la mítica burra plateada

se recluye en el monte,

entre rocas y abrojos,

a preservar el aura.

Los plebes pintan sus sueños de papel

y los cuelgan como ropa en tendedero.

Cacú cincela piedras de enigma

con oficio de maestro hojalatero

y la poesía fragua,

aquí y allá,

metáforas agrestes.

Lejano ronroneo de lanchas,

estelas en la red del tiempo.

En las tiendas de campaña

unos roncan todavía,

otros guisan desayunos.

Los cocineros preparan el zarandeado.

Un pescador me enseña su primer poema.

Eduardo Lucio Molina y Vedia (2004), Río mar adentro, Floricanto.

Sin título

Ocurre a veces que el pasado

nos tiende su mano
en una trampa irremisible
que la noche se prolonga
hasta el cansancio de cada madrugada
que el silencio de oculta
detrás de las palabras.

Ocurre siempre
que nada cambia
que el temblor de la mano
se transforma en firme pulso
en roce prolongado
en no-caricia.

Ocurre también
que a nadie nada se le ocurre
que se aborda el tren del tiempo
sin tener pasaje de retorno
que nadie encuentra el camino
que todo se escribe antes
de inventarlo
que mientras nada ocurre
todo es permitido
hasta el cansancio.

Carlos Nóhpal (1997), Memorial del tiempo y otros poemas, Poética de la tierra Ediciones, UAS, Gobierno del Estado de Sinaloa.

La poesía en el taller

Ricardo Yáñez

1
Uno simplemente ignora todo. En la medida en que lo aceptes no sufrirás.

El que acude a un taller no acude en busca de conocimientos, sino de ignorancia, de una ignorancia mejor.

Ignorar mejor, en poesía, significa hacer lo posible por no decir lo que uno sabe de la manera en que sabe decirlo, sino calladamente hablar de lo que uno ignora en modo -incluso para sí, por ignorado- sorprendente.

2
Ese sorprendente modo en que logramos a veces decir a plenitud lo que ignoramos tiene al menos dos posibilidades de presentarse, de hacerse presente, de invadir o invadirnos con su ineludible presencia: la riqueza y la desnudez de recursos. Ornamentada o nuda, barroca o ascética, en ambos casos su totalidad requiere, para hacerse tangible, un trabajo formal. Sea que la labor del poeta desemboque en el vacío, sea que haga manifiesta la maravilla, su poema es producto de una disciplina. La disciplina de ignorar. En ocasiones incluso la disciplina de ignorar que ignora.

3
Al taller no se acude para mejor conocer, sino para mejor desconocer que se conoce. Adquirir un recurso es también adquirir, de plano, la imposibilidad de utilizarlo en tanto recurso.

Y es que cada recurso es una esencia. Una gradación, por ejemplo, no es sólo una gradación, una figura estática, la abstracción que permite saber que hay más y menos en determinado movimiento -visual, cronológico, conceptual-. Tal gradación es justamente tal determinado movimiento; movimiento que siendo lingüístico, es asimismo corporal, y que siendo corporal es también, y acaso sobre todo, un movimiento del alma. La gradación es ese movimiento, graduado, del alma. Gradación es resultado entonces, no recurso.

Uno puede hacer un inventario de los movimientos del alma lingüísticos que conoce -se han hecho siempre-. Lo que no puede hacer es poner en su alma esos movimientos como si fueran los de la propia alma.

4
Uno, al conocer los movimientos de las almas ajenas, puede intentar recorrerlos, actuarlos, ponerlos en práctica. De tal ejercicio cabe suponer que el alma propia adquirirá destreza para la movilidad. Pero no necesariamente dirección acertada, ni mucho menos impulso motor original.

El motus proprius animae de cada quien es susceptible, no obstante, de ser distinguido. Aun el más lerdo de los imitadores aprende a reconocer qué voces le son más cercanas a su voz. Y de las voces cercanas a su voz cuál más su voz parece. Así, como en el viejo juego de "frío" y "caliente", el practicante del oficio de poeta al repetir recursos está en situación de reconocer cuáles de esos parecen más suyos, someterlos a prueba y esperar de su alma que, puesta en los movimientos que en apariencia le son más afines, pronto le descubra los que devendrán íntimos.

5
La voz de cada uno está hecha de muchas voces; pero las muchas voces del lenguaje poético provienen de una sola Voz.

Entre la voz de uno y la Voz del lenguaje hay mucha diferencia. El deber del poeta es conseguir que esa tal diferencia resulte indiferente.

6
Nada más difícil para un poeta que oír lo que va diciendo -escribiendo- como si no fuese él quien así habla. O sí: oír con mayor atención cada vez a lo que desde sí habla para que lo que desde sí habla lo haga con la certeza de que su precisa dicción no será difamada.

7
Por más del alma que provenga, no hay movimiento que no aspire a la fisicidad, que no devenga movimiento físico. De ahí que todo poema sea susceptible de ser danzado. Cuando Marta Verduzco hizo -literal y corporalmente- poesía en movimiento no procedió de otro modo que volviendo su cuerpo lengua de poeta -o de lector de poemas-, que haciendo de un foro teatral la amplificada cavidad bucal de la Poesía.

8
Los movimientos de las almas, aunque parecidos, son intransferibles. Lo que un coordinador de taller puede hacer en provecho de un aspirante a poeta es, de una parte, extender ante éste un muestrario de posibilidades formales; de otra -y esto que parece más difícil es en realidad mucho más fácil- despejar los obstáculos que en torno del alma del recién llegado se amontonan para lograr que ésta realice sus más desnudos y originales movimientos.

Publicado el domingo 26 de enero de 1986 en La Jornada Semanal. Páginas 2 y 3.

Imagen: tomada de http://sabiodelito.blogspot.com/

Actualizada convocatoria 2010

Convocatoria publicada:
XVII Festival Internacional de las Artes Navachiste 2009